Телевизор поёт про любовь,
А вокруг беспробудная осень,
Наломавшая веток и дров,
Мачт из круглых неструганных сосен.
Непроглядный какой-то туман,
И циклон никуда не уходит,
Время сунуть волыну в карман
И пойти погулять на свободе.
Я пошёл бы сейчас по грибы,
Несмотря на тоскливый ноябрь,
Никого бы в лесу не прибил,
Но с ножом походил там хотя бы.
Я был в армии подрывником,
Да и в детстве знаком был с карбидом,
Не дружили с таким дураком,
А сегодня имеют все виды.
Что-то в воздухе этом не так,
То ли кризис виной, то ли вирус,
Я такой же, как прежде, дурак
И из детства нисколько не вырос.
В телевизоре всё суперстар,
А у нас Паркинсон и Альцгеймер,
А ведь я не совсем ещё стар,
Но, наверно, пришло моё время.
Внучкам скажут, что был у них дед,
Что с волыной ходил за грибами,
А ещё в довершение бед
Донимал всех плохими стихами.
Хоть бы взяли какой-нибудь стих,
В телевизоре этом пропели,
Я тогда бы спокойно утих
Не в осеннем лесу, а в постели.