Дрёма пахнет бабьим летом.
Ну-ка! Кто кому слуга?
Нашпигованный рассветом
День упал к моим ногам.
Прописные, проливные –
Истины идут вразвес.
Книги-письма наказные –
Бьют главой по голове.
Кто-то вздрогнет, кто-то спросит:
«Чьих ты будешь, человек?»
Ночь закроет все вопросы
Замыканьем ставней век.