Ты - мячик для жонглера, первый из,
и этим горд, ты выбрал цвет и имя.
И даже кровь твоя уже не стынет,
когда читаешь личный эпикриз.
Смирился с ним. Закрой, захлопни мозг
от человечьих ядов и надмирных,
смотри в бессмертие... Cтекает мирра
молочным светом на пустынный плеc
печальных звезд, а снег идет насквозь,
и исчезают все твои границы,
тела и формы, роли, маски, лица,
все то, что сбудется или уже сбылось.
Почувствуй мир, как ток, внутри и вне,
как океан, качающий пространство
в своих ладонях. Снег... Какого шанса
здесь ждать еще на этой глубине,
чтобы очнуться сгустком силы и
течь по лучу в любые дни и дали...
Ты хочешь так? А вот жонглер, едва ли.
Подбросит завтра - по ветру лети.