Не пишешь, рубишь ночь стихами.
Ритм твердый и простой, как шаг
Отряда, что идет верхами,
Дробя дорогу, дёрн кроша.
Так ты шагал, поэт народа,
Врываясь в жизнь, в постели дам.
Полгода здесь и там полгода,
Встречал Париж и Амстердам,
Баку и Рига, Ближний берег,
Ты многое прошел, постиг:
Как грохотал и плакал Терек,
Как улыбалась Лиля Брик.
Как давят стены русских каторг,
Как страстно хочется дышать,
Ругаться и плеваться матом,
Смотря о чём болит душа.
Как жарки северные ночи
Таганских улиц городских.
Светить себе ты напророчил,
И ты светил в сердцах людских.
Не описать теперь словами
Весь обалделый футуризм,
Эпоху созданную вами.
Слова гуляют среди призм,
Кубов, фактур и сфер. Циклична
Вся наша жизнь, исток -исход.
Любил поэт, ушел логично.
С причиной все ошиблись вот.
Не потому, что стал не нужен,
Вписалась пуля в вашу грудь,
То сердце вырвалось наружу,
Чтоб солнцем яростным блеснуть.