Я искала Вас в Ваших письмах,
зацепившись за веточку мысли.
Только, кажется, Вы испарились,
стерлись с поля листа, ушли
наслаждаться свободой в чужие
миры.
Верно, стали Вы чьим-то миром,
родились вновь в чужой мечте.
В моего сердца квартире
жили Вы по великой нужде,
не оставили там ни пылинки,
ни огарка свечи, лишь льдинки,
чтобы больно душу кольнуть.
Заживет как-нибудь.
Вам не важно теперь,
кто стучит в мою дверь,
для кого моя песнь и тень,
для кого влажность щек,
для кого уголок,
что скрываю в душе,
как мишень,
что из взгляда гоню...
Не отдам никому
мое новое счастье иль грусть.
Только было ли важно?
"Едва ли вернусь,"-
вы сказали,
скользя по стали
ручки дверной
равнодушной рукой...
Тихо сердце шагнуло в жгучую тьму.
Где дорога обратно? Известно ль кому?
Жду его я с надеждой, но тьма - это Вы.
Едва ли, едва... письма Ваши пусты.