Какое счастье по нынешней поре
Пройтись по парку, золото сгребая,
Ни в чем снующей в аллеях детворе,
Забыв про седину, не уступая.
Осень. Какие же разные струны
Задевает она в нас с каждым разом.
Бывает, что она - древние руны,
А бывает шаловливым рассказом.
У Верлена она - скрипок рыданья,
Ветер злой, что швыряет листом.
У Пушкина - очей очарованье...
Пусть вьюга, морозы приходят потом.
Осень. Сегодня она минным полем
Покрыла нашу страну пандемией.
В больницах уже не хватает коек...
Вчера было солнце... Утром был иней...