Была черным черна земля,
а небо жидко.
Спускались люди с корабля,
несли пожитки.
Ждала их выстроившись цепь,
собаки сбоку,
молчащая... Но, стало всем
вдруг, одиноко.
Упал из чемоданов груз
на землю порта.
...Дальнейший путь лежал в Союз,
Победой гордый.
Передавая вслед делам
в казённом зале,
их охраняли здесь и там,
чтоб не сбежали.
Из окон, чуть не до земли
свисали флаги.
Всех под охраной провели
в соседний лагерь,
где ожидала перед сном
привычно пайка.
Приют был, заменивший дом,
отнюдь не "зайкой".
Вскользь, намечал, кого колоть
оперативник.
И лик свой отвернул Господь:
смотреть противно.
Анкеты каждый заполнял,
писал о личном.
Смерш - проверяя, наповал -
клеймил, привычно -
репатриантов жалких крой,
где нет героев;..
по всем инструкциям конвой
делил и строил.
...Уже ушла война во тьму.
И люди - братья.
...Но, что достанется кому,..
- откуда, знать-то...
////////////
Рассказ о возвращении военнопленных второй мировой войны, и угнанного населения СССР из Европы.
Это стихотворение начинает цикл "Не славная история нашей страны".
Я написал это не с целью плюнуть в колодец, из которого пил с детства.
Все мы - не святые.
Просто, каждое поколение, уходя уносит с собой часть истории нашей страны.
Закрывает за собой окна и двери в неё, для детей и внуков.
А должно, что то оставаться и для их самообразования.
И все мы должны, сделать для этого, то, что можем.