Написал г***о стихотворение,
времени в обрез и сбило слух.
Падает с верхов листва осенняя,
но поэт меж рёбер не потух.
Хочет он в тебе покуролесить,
накалякать что-то для других.
Хоть не счесть в миру иных профессий,
но ведь пишет, с**а, за троих.
Слово на вощине, а за словом –
видимый, до боли, яркий мир!
В сером море ходят волны с рёвом,
а над пенной рябью неба ширь.
И вдали, у кромки горизонта
парусник малюсенький застыл...
Что ты, б***ь, опять у мастодонта
стырил гениальный смысл и стиль!
Скомкана бумага – и в корзину,
следующий лист летит на пол.
Ворон за окном хайло разинул,
вопрошает: – Сп****л что ль у По?
ВЫХОД ИЗ ПОД КОНТРОЛЯ
"На языке воды, бормочущей в ночи, мы
Не значим ничего, и нам названья нет."
Дмитрий Коломенский