лист, пропитанный грустью, опять оригамится в ком –
и летит в пасть ведра к точным клонам себя. я пишу
о тебе. хищный мрак поглощает сакман облаков,
а звучание улиц сплетается
лишь в белый шум.
алкоголь усыпляет уставше-печальный рассудок,
где слова через силу слагают любви вечный гимн
с однозначным посылом: боль в сердце лежит целой грудой,
и в квадрате квартиры все дни –
словно ада круги,
из которых не вывел бы даже Вергилий, и я
утонул во грехах на исходе безгорестных дней.
очевидно становится: поздно что-либо менять,
если полностью сгнил изнутри,
оказавшись на дне.
мысли томно, минорно играют на струнах нейронов,
создавая симфонию грусти, отчаянно воют;
острозубо впиваясь в меня исполинским питоном,
ненасытная муза сжирает
в груди всё живое.
я пишу о тебе, как всегда ставя счастье на кон,
старый день уступает дорогу наверх темноте.
текст, пропитанный мраком, нервозно сминается в ком –
новый корм для ведра.
но лишь этот не смог долететь.