Мы любим мёртвых больше, чем живых.
И в этом всё проклятье мироздания.
Не интересна нам звезда пока горит,
Ей нужно пасть, исполнив все желания.
Мы тех жалеем, в жизни кто страдал,
В бессильи наложив на себя руки.
Но в дни, когда душой ещё сиял,
Кидали камни, распускали слухи.
Они ж из грязи глину и в фарфор
Преображали, все ручьи людской корысти.
А мы, не думая, безжалостным огнём,
Сжигали их расправленные кисти.
У каждого судьбы рисунок свой,
Заточенный под деревянный ящик.
Но лучше так: "спасибо, что живой",
Чем вспоминать ушедших, в настоящем.