Ноябрь хмурый, как с похмелья,
Бредёт неведомо куда,
Пьёт из дождей холодных зелье,
В глазах блестят осколки льда.
То мокрый снег, то ветер шквальный,
Ему всё мало, всё не то.
И реет, словно взмах прощальный,
Промокшее насквозь пальто.
Ему бы милым притвориться,
Но он не может, он иной.
Нахально-шустрые синицы
Смеются за его спиной.
Ноябрь добрым не бывает,
Он мизантроп и фаталист.
И обречённо опадает
В моём саду последний лист.