А мы не жили в Амстердамах,
в гостях мы не были у них.
В измученных комфортом дамах
приюта не найдёт мой стих.
Они не вязли по сугробам,
тихонько вспоминая мать,
и, лёд коленкой больно пробуя,
в падении не гнули стать.
Там, на промытых тротуарах
в пуантах можно танцевать,
а мы изрыгиваем с паром
про всех чертей и ту же мать...
Ползя по тропке осторожно,
ногой вдруг съедешь в никуда,
и думаешь, ну сколько можно
терпеть такие холода?..
И, как с черёмуховых веток,
снегов слетают лепестки.
Есть Амстердам.
Наверное. Где-то.
А я себе свяжу носки.