И.Б.
Разбутонился в осеннем октябре, как ливень,
Белоснежный декабрист…
Нежностью соцветий - изобильность - иней,
Заискрился, серебрист…
И последней капелькой, и скрытою надеждой,
Как исполненная песня...
Грустью и улыбкой - сброшенной одеждой…
На окне судьбы пролился нотой снежной.
Искрой жизни и слезой незримого мгновенья
Миг желанием свершился,
Выплеснулся, щедростью открылся
В неутешность - красотой волненья.
Крыльями из чувств – в неповторимость,
И в летучесть буйств, и в невесомость мнений…
Ветра духом, песнею в ночи, как хлебом,
И рекою белой, слившеюся с Небом…
И неуловимостью Дыханья,
Паутиною сомнений и незнанья,
Чудом истого, слетевшим пеньем,
Скрученного духом - вдохновеньем.
И души с душой прикосновением…
Как же хрупок, невесом и час слиянья,
Кружевом каким? переплетен в исканьях?
И кому, зачем души признанья?
Если в октябре приходит лето,
Ждать ли вновь зимой созвучного ответа?
Если в ноябре теплом осенним
Декабрист зимы цветёт весенне…