Флегма лета, трезвоны гроз,
всеиюльская перепалка.
Где-то там и доныне воз:
сад и бочка по-над купалкой.
Где-то там ветром шелестит -
детство, в капельках слёз и воли.
Наваждение? Миф? Магнит?
Нет путей туда, лишь окольно
время тщится, костром мостов.
Выжечь прошлое? Или светит
так грядущее в плазме снов.
Безупречное, вязью веток
заслоняя от духов тьмы,
дество-сад из глубин бездонных
проступает в тисках зимы,
как тепло в индевелых кронах.