Одурманенный Солнцем или спелым по вкусу вином,
Склоняешь голову на ветошь, коей прикрыт хворост.
В пространстве Древних многоголосьем полон окаем,
На стенах – росписи сакральные из солнечных полос.
Ты засыпаешь, как в усыпальнице древних фараонов,
Сквозь жизни пролетая и тысячелетия солнечных лет.
И вновь просыпаешься от звуков камлания тимпанов,
А мудрость нездешнего Солнца облачает в Иной Свет.