Тише,
ты слышишь
Историй знакомый мотив?
Забудь всё живое, создано свыше,
Отдав неживую бумагу в архив.
Весь список историй, рассказаных ночью
Они на кушетке становятся громче.
В последних потёмках останутся рядом,
И ядом возьмут в свой последний приют.
Октавой споют свой гимн под закатом,
Строем единым все грешники в белом,
Всё будут стоять причитая о том:
Что в списке чужом нарисовано мелом,
То сладостным сном обернётся в ночи,
У тех, что спасти, увы не смогли.
Под светом холодных увеченных ламп,
Все рампы гудят под хором надежды.
Но грешники в белом, в одежде трудяг,
В барак занесут проблему невежды.
Потешно ведь думать что он виноват,
И точно Харон, отправит всех в ад.
Расчерчены списки исчерченных судеб,
Он рубит надежды начертанных болью.
И коль мы знакомы с утратой историй,
Нам в пору эпиграф закончить самим:
"Там рядом во тьме среди голосов,
Ты слышишь прибой знакомого моря?
Не горе законченных родственных слов,
Очертания снов там былого устоя".
Туманом пройдёт наш будущий слог,
И точку поставит, но ты не увидишь,
Напишешь на смятом клочке эпилог:
"Будь тише, сегодня услышишь,
Историй знакомый мотив.
Забудь всё живое, создано свыше,
Отдав неживую бумагу в архив".