Как рой беспечных мотыльков,
Порхают золотые листья,
Освобождаясь от оков,
Летят в канаву закулисья.
Седой Луны холодный блеск
И жалобы скрипучих елей,
Речной волны сердитый всплеск
И голос ветреных свирелей
Тревожат душу мне слегка...
Но в синем окоёме неба
Плывут хмельные облака
В страну мифического Феба.
Поверь, я время листопада
Вернуть была бы очень рада,
Но, Осень запирает дверь, -
Куда мне двигаться теперь?