Вновь ноябрь,
что отметился нынче дождем,
переводом часов
и особой неясною грустью.
Речка жизни приблизилась к устью…
Но живём ещё, братцы, живём…
Улыбаемся мыслям и снам…
В белой чашке пиарится кофе…
Разве осень — предтеча голгофе,
Возрождение — это весна?
Может, с точностью — наоборот?
Моя осень — мое восхожденье,
мысль ясна, и могу без зазренья
Совершать в неизвестность полет.
За леса, за моря… без границ,
где не будет (такая безделка) —
ни часов с подведенною стрелкой,
ни исписанных мною страниц…