Рисунок автора. Карандаш.
День за плечами. Вечер томный.
Я в поисках, заблудшей Лиры,
Слоняюсь, будто пёс бездомный.
По тёмным улицам ,,стихиры".
Уж год брожу по её следу.
Средь жителей прослыл невеждой.
Здесь не найдя, иду к соседу,
Со всё редеющей надеждой.
Счёт обойдённых, равен сотням.
Куда не ткнусь, везде ,,засада"...
,,Ты ж шляешься по подворотням.
Попробуй в дом зайти с фасада".
– Советовал мне Завсегдатай.
,, Найдёшь! Входи без стука, смело".
Он правда был всегда ,,поддатый",
Но утверждал, что знает дело.
И вот за вывеской неона,
Коим раскрашена страница
Лауреатов чемпиона,
Казалось, что в руках синица.
Нашел! Бесспорно. Вот же Лира!
Кружится в ярких красках бала!
Но углубился чуть – всё сиро,
Здесь Лира явно не бывала...
Странички их – не дом. Хоромы!
Стихи не плОхи... В общей массе.
Твердят, что с Музою знакомы,
И что бывали на Парнасе...
Бегу по улицам стихиры,
И лишь о поисках заботы...
Навстречу мне одни вампиры,
Здесь их прозвали нежно – Боты.
Без устали и без стеснений
Летит по сайту эта стая.
И списки полнятся прочтений,
И нет у них конца и края...
А Лира снова ускользает.
Банально всё. Не интересно.
Бездарность пустоту пронзает.
И Лире в рамках сайта тесно!!!
Скитаюсь я по ,,хаткам,, сайта.
И многие, конечно, правы,
Мне говоря в ответ: ,,А сам то!
Ты сам достоин, что-ли славы?!
Нашёлся критик, мол, народный!
Да кто ты есть в стихирном мире?!!"
– А я – всего лишь пёс безродный,
В тупик, зашедший на ,,Стихире"...