Порхают воробьи и бабочки порхают,
летают пчёлы и вороны над рекой;
уже октябрь, тепло, и всё равно вздыхаю
о лете, что прошло, нам помахав рукой.
А мы ему махнуть, коль честно, не успели,
его ухода мы не ждали, что верней,
ныряли под волну, девчонок мяли, пели
и пили мы портвейн, не замечая дней.
Конечно Роман-Кош и Карадаг, и Ласпи –
везде мы побывали, везде наш виден след,
но всё это бегом, всё торопливо, наспех,
а глянули вокруг, увы, уж лета нет.
Уже от октября остался лишь денёчек,
уже ноябрь пришёл, при нём дождей дуршлаг,
и сколько ни пиши, а всё не хватит строчек,
чтобы успеть везде за временем шаг в шаг.
Это моя мечта – наш мир оставить в строчках,
наш опыт, он лишь наш, никто и не скрывал,
и далеко ещё до той, последней, точки,
но столько пропустил уже, не описал.
Ещё настанет час, и вы меня поймёте,
и не осудите, – так буду уповать! –
ведь трудно быть всегда нам в творческом полёте,
а времени на это наплевать!
Уже пришёл ноябрь, он входит в понедельник,
а там уже декабрь придёт, закроет год,
и я весьма стыжусь, хоть вовсе не бездельник,
что лето по-английски свершило свой уход…
31-10-2021