Всё кажется, что сколь ни лей,
проглотит улица весь дождь.
Провинциальный наш "бродвей"
тонкоасфальтен (тонкокож),
под ним иссушена земля.
Пьют влагу трещины, как ртами,
враз к истощенью приводя
любые ливни и цунами.
И каждый новый божий день
лежит нестиранным платком
между сырых бетонных стен.
И только клёном (в золотом)
двор хорошеет. Освящён
он тёплым светом листопада...
И этот мир тобой прощён.
И ничего уже не надо.