Пора замолкнуть птичьим трелям.
Пора прощаться. Время - на покой.
А где-то далеко рождаются метели,
С холодною неласковой рукой.
Ударом, ветер быстро обметает
С коры шершавой серебристый сор.
И ветками, как иглами латает,
Лоскутных листьев золотой узор.
Уже ничто не жаждет возвращенья,
Усталостью придавлены поля.
И птичий крик - молитвою прощенья,
Летит к тебе застывшая земля.
Закутаться в сугробы, не ответить.
Уснуть: тревог не зная, суеты.
И только ветви, тоненькие ветви,
Никак не могут позабыть весны.