Летит, летит последний лепесток
В прохладном октябре сквозь сумрак серый.
Он тороплив, порывист, одинок,
Печалью перегруженный без меры,
И потому дорога коротка -
Он рухнет вниз под тяжестью печали,
И быстро полетит в ноябрь строка,
Которую берёзы сочиняли,
Да вот прочесть не дали никому,
А спрятали в дождливый день и тьму.