Он корпел над каждым словом,
Рифму к рифме подбирал,
Становился вдруг багровым,
Плакал, часто хохотал.
Подбежит, запишет слово
И сидит, в окно глядит,
А в уме уж всё готово,
Стих занозою сидит.
Только вынуть ту занозу,
Ох, ребята, тяжело,
Перейти, может, на прозу,
Гной наружу прорвало.
Вот она, лежит бумага,
А по ней перо бежит,
Вновь не спит наш бедолага,
Всё скрипит, скрипит, скрипит.
Что он пишет, точно знает,
А удался ль ему стих?
Утро к ночи подползает,
Наш поэт заснул, затих.