Душа отошедшей осени
Скиталась по лесу сизому:
А всё ли к покою списано,
А всё ли косою скошено?
На каждое глядя деревце,
Шурша обветшалым платьицем,
Душа покрывалась патиной
От сырости и от времени.
Во взгляде её каштановом
Мне слышалось эхо гулкое.
О влажную землю тукаясь,
Твердило оно: не рано ли?
О, сколько ещё напишется
На листьях, что станут бренными!
Тебя вознесут поэмами!
Не рано - лети! Лети, душа!
Как дымка над лесом замершим,
Вспорхнёт и зависнет облачком,
Напрасно цепляясь ёлочек -
Нахохленных важных барышень.
Они лишь теперь красавицы!
Ну-ну, хороводьте, милые!
Совсем ли уже забыли вы:
Топорик на вас позарится!
А осень ещё помашет нам
Крылами гусей отчаливших.
И всё, что тогда печалило,
Растает вдали, неважное.
Однажды проснёшься утром ты,
Посмотришь в окно восторженно:
Ах, что же такое? Боже мой!
Зима подступила мудрая...