В Москве вышел свежий номер литературной гзеты Союза писателей ХХI века ПОЭТОГРАД со страницей моих стихов. И это уже третья публикация с начала года в единственной в России газете поэтов. Прочитать её можно на портале Читальный зал: https://reading-hall.ru
Предлагаю подбоку своих стихов из ноябрьского номера литературной газеты ПОЭТОГРАД.
И СТОИЛО ЖИТЬ,
И РАБОТАТЬ СТОИЛО...
В. Маяковский
Вам откроюсь по секрету:
Я неслыханно был рад,
Что мои стихи в газету
Поместил «Поэтоград».
Это чудное изданье,
Где поэты лишь живут,
Как созвездье в мирозданье —
Светит всем и там, и тут.
Жил, творил я, но не ради,
Скажем положительно,
Чтобы стать в «Поэтограде»
Мне поэтожителем.
Но приятно освежить там
Мне Пегасов стойло…
Значит, стоило и жить-то,
И работать стоило.
* * *
Все сильнее жизнь любя,
Фантазирую
И надеждою себя
Вакцинирую.
Чтобы крепла и росла
Во мне вера,
Против зла — антитела
Полной мерой,
Что еще немного лет
И не всуе
На родной моей земле
Поживу я.
МАМА МЫЛА РАМУ
Как же это было
Так давным-давно —
Мама раму мыла,
Я глядел в окно.
Лето на лужайке
И кругом тепло,
Солнечные зайки
Серебрят стекло.
Детства панораму
Вдруг представил я:
Мама моет раму
Как из Букваря,
Где картинок россыпь
Солнечных внутри.
Мама тихо спросит:
«Сложил? Повтори!»
Составляю снова
По слогам слова:
Ро-ди-на, ко-ро-ва,
Ку-ры, се-но-вал.
Составляю снова
И дрожат внутри
Жизни всей основа —
Буквы-янтари.
Соберу по грамму
Солнечный янтарь…
Мама мыла раму,
Я учил Букварь.
ТЫ, ЕСЛИ ЧТО, ЗВОНИ
Бегут за днями дни
Так быстро, что есть мочи.
Ты, если что, звони,
Средь дня звони, средь ночи.
Особенно с утра,
Когда день только начат.
Звони, я буду рад,
А как мне быть иначе,
Как выжить одному
Мне в этом карантине,
Когда в родном дому
Я, как в болотной тине,
Продрог от тишины,
Что в спину мою дышит.
Ты, если что, звони,
Я буду рад услышать.
Про это и про то,
Про наших и про ваших.
Ты мне звонишь ? Ты кто?
Да это и неважно.
Бегут за днями дни
Стремительно, как кони.
Ты, если что, звони —
Я весь на телефоне.
ПИШИТЕ ПИСЬМА
Мы и живем не так теперь, и дышим,
Чего-то в нас от прошлого уж нет.
И писем мы друг другу уж не пишем,
Зачем, когда под боком интернет.
Мне свежая пришла сегодня почта
И в ней письмо. Одно среди газет.
Полузабытый, но желанный почерк,
Как памяти полузабытый свет.
Я вскрыл конверт волнительно руками,
Ну, почерк! Не разборчив ни черта..
Но чувствую дыханье меж строками,
Как же давно я писем не читал!
Как будто рядом прозвучала песня,
Послышалась до слез родная речь…
Пишите иногда друг другу письма,
Они для нас, как памятники встреч.
О ЛЮБВИ И О ВЕСНЕ
В небе солнышко горит ли,
Тает ли в округе снег,
Снова будем говорить мы
О Любви и о Весне.
И неважно кто мы, где мы,
Что у нас в душе, в крови,
Не придумать лучшей темы,
Чем признание в любви.
Будоража сердца ритмы,
Обжигая кровь в огне,
Вечно будем говорить мы
О любви и о весне.
СОМНЕНИЕ,
КАК ПРИГОВОР
Не просто чье-то мнение,
Окольный разговор. —
Живет во мне сомнение
С далеко-дальних пор,
Когда еще Авророю
Был залп за коммунизм —
Сомнение, которое
Живет во мне всю жизнь
Во всем, что недосказано
И не подтверждено,
И даже не наказано,
А лишь награждено.
Себя анализирую,
Как плату по счетам,
И каждый день визирую,
Де-факто ставя штамп.
Но мир без отклонения,
В конечном счете — вздор…
И по тому сомнения,
Во мне, как приговор.
А ЗЕМЛЯ ВСЕ КРУЖИТСЯ
Или дождь проливной,
или снег мне на плечи ложится –
Принимаю как дар
и не жалуюсь этим ничуть,
А земля подо мной
все кружится, кружится, кружится,
И я с нею куда-то
зачем-то неспешно лечу.
Все чего-то ищу я
на этой земле своей долгой,
И надежду про это
в себе с каждым годом ращу.
И, казалось, что истина
стала давно уже догмой,
Только я, несмотря ни на что,
все ищу и ищу.
А земля подо мной
все кружится, кружится, кружится.
Это действие ей
никогда, видно, не надоест.
И на этой земле
всем нам хочется как-то ужиться,
И на этой земле
еще столько загадочных мест.