Меня любили за стихи.
За них же стали ненавидеть...
Боль мастера рифмованной строки
Порой и близким не дано увидеть.
К кому теперь мне за советом,
Когда кругом гонения и дым?
В России сложно быть поэтом,
Особенно поэтом молодым.
Особенно когда хлестают строчки
По тем, кому дана мирская власть.
Уж тут поэта доведут до ручки,
При этом поглумившись всласть.
Поэт не может отмолчаться,
Ему даны слова как кнут.
Но если станет приклоняться,
То проходимец он и плут.
Ему с рожденья дано слово,
Им ласкать иль бить в лицо.
Славить тех, кто жил достойно
Или в грязь окунать подлецов.
Славить Родину, где бы он не был,
Ведь без Родины он не поэт.
Если Родину продал и предал,
То зачем он родился на свет?
Я не знаю как жить по иному,
Как страдать и любить под заказ.
Оттого и кажусь я знакомым,
Что душа моя вся напоказ.
Я не прячусь за спины людские,
Пусть летят все каменья в меня!
Ненавидьте, раз всё вы святые!
Обсуждайте, раз хуже всех я!
Вы любили меня за стихи,
За суровую правду мою.
А ненавидите, что про грехи
Про свои и про ваши пою.