Уходят люди в дебри городов,
как перекрёстки оставляя встречи.
Сумятицу событий, дат, годов
ненужным грузом уложив на плечи.
Одни оглянутся, другие-нет,
надежды посох окуная в пыль.
А кто-то осторожно в тишине
присядет на на обочину тропы...
Из тысяч встреч споткнёшься об одну.
Из тысяч лиц ты видишь только это.
И пепел медленных минут
растёт в дыму последней сигареты.
Зовут, бормочут, горестно молчат
оживших фотографий вереницы,
обрывки фраз, концы твоих начал.
Листает память ветхие страницы.
Уносит ночь вопросы за порог,
чтоб утро возвратить ответом:
которая из четырёх дорог
тебя отсюда уведёт с рассветом.