К довоенной розетке,
что твой загарпуненный скат,
репродуктор прикис,
и шипит заржавевшая клемма:
"Ставлю ходики вспять,
выхожу, начинаю искать,
кто под землю не спрятался -
это не наша проблема".
Дело рук человечьих
сбывая по-быстрому с рук,
время память стирает
в любых человеческих дозах,
И трава обнимает за горло
колодезный сруб,
и дома прикрывают
глазницы ладошками досок.
Придорожный забор
убегает под надпись "Етить
твою двадцать!",
что только милей в переводе,
чтоб когда, наконец,
тебе выпадет с ними водить,
вся весна как блесна
захлебнулась в твоём половодье.