А вот скелет кленового листа.
Вся жизнь его прозрачна, как кристалл -
Он рос, шумел, а осенью устал,
Слетел на землю в утреннем ознобе.
Он не войдёт в гербарии зимы,
В черновиках Самайна только мы.
А листья избегают кутерьмы,
И не встают, уснувшие во гробе.
Вот проза жизни каждого листа -
Не почитай ни Будду, ни Христа,
Соседей с ветки не перерастай,
Корми жуков, черней, когда горишь ты...
Не думай, что за осенью - весна,
Смерть - это смерть, а после - тишина...
Спокойно спи, когда придёт она.
Ты больше никогда не повторишься.