Орут петухи. Проступает утро
на синем будущими дождями.
Деревня излечит мою маету, но
взамен, как в сети, меня затянет
покорность веку и року, сроку,
что мне отпущен, как травам – лето.
На ветке скучно сидит сорока.
Ну, слава богу, известий нету.
И ни досады, ни зла, ни боли.
Осталась горечь – и та в калине.
Пусть так и будет – сырое поле,
в левадах – кони, ночами – иней...