Опять мой друг тоскует по заре,
затих, молчит, ни словом и ни свистом
не беспокоит осень в октябре,
прилипшую к мольберту пейзажиста.
Шипит костёр, воспринимая дождь
за очень разрушительную силу,
её не уничтожишь, не проймёшь
протуберанцем гневного светила.
И монотонны шелесты листвы
из бесконечной книги причитаний,
а друг забыл про клич: иду на Вы! –
плывя в седом трагическом тумане...
Потеря близких – рана навсегда,
воспоминанья – острозубый гребень,
и дважды не войти в тот Иордан,
где можно боль перекрестить на небыль.
Безжалостное время ни за что
обратного отсчёта не допустит,
и трудно жизнь начать от запятой,
внедрившей в сердце мегабайты грусти...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»