Застыло утро раннее
на склоне октября
привалом перед давнею
дорогою в снега.
Берёзы косы жёлтые
не трогают ветра,
на холод обречённые,
редеют без тепла.
Пожухла осень травами
и в магии у сна,
лишь шепчет листопадами,
колдует тишина.
С рассветом сон, как водится,
уводит в небеса,
домой оттуда просится
родная мне душа.
Зовёт и тянет прошлое,
лет давних глубина,
с его годами сложными,
извечная вина.
И бьётся птицей стреляной
сердечко ото сна,
где прячет взгляд растерянный
чужая уж жена...