Как-то поздним вечером, делать было нечего,
Шлялся поэтический дозор.
В интернете письменно, не-глубокомысленно
Начали поэты разговор.
Вспоминали броские дворики московские,
Прошлое столицы, то да сё...
Тут полились сразу всякие рассказы,
Начал, как обычно, Карасёв.
- У нас на районе, на хлипком балконе,
Я фикус весной поливал.
Она очень мило внизу проходила,
А я, засмотревшись, упал.
Упал я с балкона родного района,
Она удивилась чуть-чуть.
Но не впечатлилась, любви не случилось -
Она свой продолжила путь.
Заявила прямо поэтесса Яна,
Дескать, это глупые слова.
Нету здесь причины для любви мужчины,
Сомневалась Юдина-штрих-два.
- Подумаешь, цыпа! Поэт взял да выпал,
В осадок, под свой же балкон...
Обычное дело, она не сумела
Понять, что в неё он влюблён.
Но суть-то не в этом, что стоит поэтам
Сюжет воссоздать вечный вновь?
В году, этак, Оном, под тем же балконом,
Другая случится любовь!
Но встревает трубно мощный Вася Грубов,
Крупный поэтический мужик.
Он видал порою даже не такое,
И к сомненьям просто не привык.
- Одно неудобство: зимы скоро злобство,
Заклеят поэту балкон.
Но он не горюет, её нарисует,
Создаст, словно Пигмалион.
А фикус забытый засох не политый,
Поэт заскучал до весны.
Судьбою побитый, женою забытый,
Не чуя, однако, вины.
Так они болтали о любви-печали,
Пели в интернете на троих.
Годы пролетали, а они не знали,
Что балкон обрушился без них.
Прочитай скорее эти все хореи,
Амфибрахий первого лица.
О любви не надо распевать рулады
И болтать впустую без конца!