Устал – так на уста печать.
Не чтя за счастье порку,
всё чаще хочется молчать,
в свою забравшись норку.
Слова, попавшие под цеп,
от ветра дуновенья
рассеются, – они как цепь,
разбитая на звенья.
Упало золото в цене –
словам куда ж деваться?! –
зачахли в призрачной стране
под гнётом девальваций.
Согнувши плечи у свечи,
шепнув адью фортуне,
забейся в норку – и молчи,
пока истлеешь втуне.