У тебя босые ступни и смуглые икры, Аиша,
Ты резвишься у речки Ганг и с рождения смертью дышишь,
Но сегодня пришла сюда не встречать закаты...
Твои груди чужим молоком, как пастью шакала, сжаты.
Ты хотела бы закричать от бессилия и от боли,
Но боишься будить младенца в тугом подоле.
Вспоминая удары тяжелой отцовской плети,
Ты нанизываешь дитя на Ганг, будто бусину на браслете.