Против зеркала – яркий свет.
Поволокой глаза утомлённые,
непонятно куда устремлённые…
Я пытаюсь найти ответ.
Скука сковывает, как холод.
Мне в последнее время везло.
Сытость радостью – худшее зло.
Просыпается боли голод.
Наша суть виновата в этом,
что от самого миротворения
ищем мы удовлетворения,
но его не найти поэтам.
Пунктик этот в любом из нас.
В самый пик ощущаем сомнение:
что главнее – покой иль томление,
взгляд голодный иль сытость глаз?
Монотонный и медленный пульс,
планомерное время течение,
равномерное света свечение…
Я стандарта, как смерти, боюсь.
Мне б на Северный полюс удрать,
чтобы там потрясти мироздание.
А пока лишь святое желание –
поволоку от глаз отодрать.