Листая часто книгу своей жизни,
Средь множества исписанных страниц
Одна мне попадается пустая.
Который раз, пером вооружившись,
Хочу я, наконец, её заполнить
Рассказом о цветении дивных мест,
Которых мне не суждено увидеть.
Но вот, почти решившись, отступаю,
Поскольку понимаю, что их сущность
Немеркнуще-чудесна до тех пор,
Пока их не коснулись - даже мыслью.
Так берегу я чистую страницу...