Догорает, что осталось,
от листвы, тенистых муз!
Я смотрю, такая жалость,
Осень бьет, последний туз.
Не привыкну я, никак!
Сознавать, что край под нами,
нервы сжатые, в кулак,
тихо плачут, вечерами.
Холод сутками, covid,
никакого просветленья!
Душа стонет и болит,
дни скупы на сожаленья.
Будто, край передовой,
впереди минное поле!
И, стою, пока, живой,
Господь спас, по Божьей воле!
Кошки просятся гулять,
у них виденье другое!
Но меня им не понять,
ушло время золотое.
Не хочу больше писать!
И, о чем? Где Осень стынет?
Листья сорваны молчать,
не споют они, отныне...
Борис Карабанов,