Как скучен день, мой ветер стих.
Нависший воздух полусонный
не движется и пустотой налит.
Ни здесь ли прячешься, бездомный?
Неистовый и вечно пьяный
пахучей хвоей и росой,
дыханьем дней набьёт карманы,
дыхнёт над чьей-то головой.
И счастлив ли гуляющий без крова
пастух листвы и перегонщик снов?
То тихо запоёт, а то засвищет снова
и за собой неистово зовёт.
Играючи травинку теребит, едва касаясь,
и полнит ею тайно свой гарем,
то смерть несёт, трофеи не считая,
и крыши рвёт, как шляпки хризонтем.
За хрупкостью окон всё видится без грима,
разгонит ветер дум твоих каскад
и вырвет над собой клок неба змейкой дыма,
солгав тебе, что сделал просто так.
Баку, октябрь 2021 г.