Слова, которых не произнесли, вросли в начало тишины, сны выкорчеваны с корнем из души, сшит на вырост кокон, окон в нём нет, дверей, древних сказок полон, он ждёт тебя, что ты войдёшь, изломан, безмолвен, волен свой шип каждый изжить, лежишь на колком ковре травы, навзрыд память выплёскиваешь, словно не умножаешь так её, а гложешь, её всё больше, теснее контурам прожитого, слипаются в одно, событий кожицы срастаются, ожогов были где тропы – новое растёт слово…