Сколько же в людях бывает дерьма?
Это ль не странность у божьей задумки?
Вроде бы создал он нас для добра,
Мы же по адским бредём закоулкам.
И из себя мы порой достаём:
Что-то такое, что дьяволу стыдно!
Словно бы только лишь этим живём,
Чтобы узнали и было всем видно!
Лжём, материмся, клевещем на ближних,
Даже кощунству мы оды поём.
Сверху плюём мы на голову нижних,
Слева и справа кидаясь дерьмом.
Войны великие мы на диванах.
Сколько баталий на кухнях прошло?
Трезвые, с жаждой, взираем на пьяных,
Жалуясь Богу, что время ушло...
Судим других: вынося приговоры,
Прошлых, при этом, кляня палачей.
Пишем хулу на святые соборы,
Хаем героев, но чтим сволочей!
И от того, что стыдимся победы,
Жаря на вечных огнях шашлыки,
Запросто внук помочился на деда.
Разве за это дед шёл на штыки?
Если вот так будет всё продолжаться,
Если с души мы не счистим дерьмо,
Бог перестанет когда-то мараться:
Плюнет на всех, не забыв никого...