Память рвётся на куски,
расчленяется на даты,
в каждой – твой горящий атом
выжигает мрак тоски!
Не ничьей тоски – моей,
пристяжной в буланой тройке –
и плачу я неустойку
за провал вчерашних дней.
Там в незнаемых краях,
где мне быть не приходилось,
ты слывёшь чужою милой,
грея имя на устах.
Не моё...
Да будет так!
Пристяжная дышит хрипло,
иглы инея налипли
на попону из холста.
Ничего, придёт весна,
потечёт вода под камень,
зелень крупными стежками
нарисует письмена
на приглаженной земле,
на хрустальном небосводе,
на тоске, что колобродит
в сердце, словно в красной мгле...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»