«Так холодно… Всё не уймётся дрожь,
И пробегает трепет в каждой жилке.
Меж двух времён застывший на развилке,
Лес облетевший сам с собой не схож.
И солнца бледно-золотая брошь
Теперь не обогреет жаром пылким,
Травы пожухлой высохшие былки
Пророчат неизбежное… Но всё ж –
Как ветвь, меня державшая, тонка!
И невесомы эти облака,
Манящие в полёт извечной тайной!..»
И отзовётся небосвод хрустально…
О, как легко оно и как печально –
Падение последнего листка.