Стишкам пристало ли нудеть в лакальный звон,
И вытанцовывать людишкины -митивы,
При ображая (по) тлетворный стон
На разные -позантные мотивы.
Не им ли резать душу по кускам,
Выискивая боль строкой потолще,
И выбивая слово по вискам,
Не золотить -витановские рощи.
Ли- столь уж от-кровененен поэт,
Когда мусолит рифмочки сурдинку,
И на не склоне бесполезных лет
Пытается залезть в бездуш глубинку.
Какая там измертвенная тишь
И "благодать" безличного начала,
Обвешанная бессердечья мышь,
Которая живьём недокричала.
И как не трудно просто быть собой,
Родив не слово, им не разродиться,
Себе вонзив иголок строчный рой,
Который не елеем будет литься.
И как ожиданна последняя строка,
В которой сердце умирает молча,
Которая одна-то на века
Средь сонма исписуемостей, прочь их.