В сизом своём армяке долгополом
зябнет туман над заброшенным полем,
тучи угрюмо сползают за лес,
не удержавшись на кромке небес.
Поздняя осень, холодная осень,
мокрая, стылая, ветер несносен,
но отчего же так дышится мне,
словно я с осенью сроден вполне,
словно настолько похожи мы с нею,
что я невольно и сам осенею.