Астильба поникла. Антоновка оземь со стуком,
Плоды от аронии терпкого вкуса - созрела.
Сезон листопада. Прощаемся с летом. Разлука,
Что лето? Уж осень, кострами рябин отгорела.
Ноябрь - предзимье. Стреляет дождями из лука:
Мишенями стали кварталы. Прохожие - тушки,
Укрылись зонтами, а с неба всё льёт - вот житуха,
Но ровно в двенадцать , палят с Трубецкого из пушки.
Живой стал быть, Питер. Не сдался - запястья в оковы,
Капризам осенним, где наледь под утро не новость.
Гранит мостовых и Казанского, арок пустоты,
Со мной нераздельно. Об этом пишу жизни повесть.
Написано 20 октября 2021 года.