Городской сумасшедший играет на старой трубе,
Не до шуток над ним, я давно разучилась смеяться.
Научилась язвить, зубоскалить, хамить не бояться.
Городской сумасшедший… Он жив и во мне, и в тебе…
Но стучат каблуки. И несутся машины стремглав.
И года пролетают, столбов придорожных быстрее…
Городской сумасшедший, его только музыка греет…
Его ветхий плащец замусолен, засален, дыряв…
Я на полном ходу, вдруг, наткнусь на восторженный взгляд,
В его детских глазах бесконечное ясное солнце!
Кто-то царственным жестом бросает два новых червонца.
Но зачем ему деньги? Блаженный лишь музыке рад.
Этой радости времени нашему недостаёт.
Наш безудержный век до безумия материален.
Наш мирок, будто плащ, замусолен, замызызган, засален.
Только музыка наша спокойно нам спать не даёт.
И звучит над бездушием нашим чудная труба…
И смешной человек удивляется и вопрошает:
“ Кто же страхи из прошлого в ваших сердцах воскрешает?
Да так просто, что кажется, будто бы это судьба?
Ах вы бедные- бедные дети планеты большой,”-
Говорит сумасшедший своим укоризненным соло.
И я, вдруг, понимаю: Он светел и молод душой,
А наш социум болен престижем, комфортом, футболом…
Наши бомбы грохочут, взрывая вселенский покой.
Игры наших детей в монополию и в суперменов…
Только мне уже не дотянуться до неба рукой.
И уже не понять, что лишь чистая нота нетленна.