Как будто стреляные птицы,
Летят, вращаясь на ветру,
Не успевая вновь проститься,
К земному лягут алтарю…
Я вас невольно пожалею,
Слезой упавшей под дождем,
И вместе с вами повзрослею,
С холодным ярким октябрем…
Бросаю вверх хрустящий ворох,
Еще негаснущей листвы,
А под ногами хрупкий шорох,
Лиричной горестной главы…