Ловлю слова, но, сколько не лови,
они сбегают, словно птицы в стаю.
С меня просили строки о любви,
но о любви я ничего не знаю.
Я помню, как от счастья тихо млел,
в мечтах своих летя к тебе навстречу...
Любил ли я? Нет, я тобой болел.
Причём же здесь любовь? Я не отвечу.
И не моя, и не твоя вина
что связан я с тобой узлом тугим.
У классика «...другому отдана...»,
а в жизни – очарована другим.
Ведь ты имела право выбирать.
Я думал: « Гордым будь, не прекословь!»
Теперь мне с этим жить и умирать,
но это – жизнь. Причём же здесь любовь?
Перо в руке сжимаю всё сильней
и чистый лист в который раз сминаю.
Я мог бы написать стихи о НЕЙ...
А о любви я ничего не знаю.